"Ele podia decidir matá-la. Ela podia sempre decidir livrar-se dele.

Mas por enquanto, pensou Cat, podiam continuar juntos.

Podiam adiar as suas decisões de hora para hora e talvez de mês para mês ou até de ano para ano. Ela poderia querer, apesar de tudo, ser a mãe dele, mesmo que isso se revelasse fatal. E ele , no fim de contas, poderia não estar à espera da melhor oportunidade para a punhalar com a faca do pão ou para a sufocar com uma almofada durante o sono; poderia decidir fazê-lo gradualmente, como as crianças têm feito desde o início dos tempos. De certa forma, ele já a tinha matado. Pusera fim à vida dela e arrastara-a para uma nova vida, para aquele louco renascimento, aquela viagem à vasta confusão do mundo, aos seus simultâneos e infindáveis colapso e regeneração, às suas pequenas promessas, duras como prendas, aos seus senhores e aos seus obreiros, aos seus refugios que nunca perduravam, que não foram feitos para perdurar.

Morrer é diferente do que se pensa, e mais feliz.

A criança manteve o sorriso assassino.

Cat sorriu-lhe também."

Michael Cunningham*, Dias Exemplares (o itálico é um excerto de um poema de Walt Whitman)

* com alto patrocínio dos posts vicentinos sobre o autor.